Wuhuan, j'ai rêvé que le phénix avait disparu.

Yue Wuhuan avait mis tout son cœur dans la création d’un magnifique cerf-volant en forme de phénix, mesurant une hauteur égale à celle d’un homme, avec des ailes déployées mesurant la longueur de deux hommes. Il était orné de dorures et de peintures colorées, d’une vivacité saisissante. À l’intérieur, il y avait une flûte en bambou ; lorsque le vent soufflait à travers, un son clair et puissant, semblable à un chant d’oiseau, en émanait.

Song Qingshi était tellement ravi qu'il voulait déjà le piloter. Il se grattait la joue d'embarras et se tordait les mains, ne sachant comment complimenter, tout en disant : « Wuhuan, tu es incroyable ! Ce cerf-volant est cent fois mieux que celui que j’ai acheté. »

Yue Wuhuan sourit et répondit : « Maître, celui que tu as acheté ne possède pas de flûte en bambou. Ce n'est plus un cerf-volant sans cela ; il faut que cela émette un son pour être vraiment un cerf-volant. »

Song Qingshi sortit le cerf-volant qu'il avait acheté, l’examina, puis s’étonna : « C’est vrai. »

Bien qu'il aimait les objets colorés, le cerf-volant de Yue Wuhuan, comparé au sien, était d’une qualité incomparablement supérieure. C'était comme la différence entre un phénix et un moineau : l'un volait dans les cieux, l'autre était coincé au sol, et même un aveugle saurait lequel était le plus beau. Song Qingshi commença à trouver son propre cerf-volant de moins en moins agréable à regarder. Alors qu’il envisageait de le jeter, il aperçut Rong Ye, qui apportait des médicaments et des devoirs pour les étudiants, semblant sérieux et responsable. Il lui donna alors son cerf-volant, ce qui sembla faire plaisir à Rong Ye.

Les enfants ne se souciaient probablement pas de jouer avec un cerf-volant en papier ou des cithares à vent, non ?

Lui, en tant que Maître immortel, presque millénaire, devait bien sûr jouer avec le plus beau des cerfs-volants !

Song Qingshi, tout joyeux, traîna Yue Wuhuan en direction du Mont Xinyi. Il adorait observer les changements des nuages et, surtout, les belles choses qui traversaient ces nuages, comme les oiseaux ou les cerfs-volants. Quand il était enfant, il avait déjà observé des enfants faire voler des cerfs-volants. L’un d’eux, un cerf-volant en forme d'hirondelle, volait si haut qu’il semblait presque atteindre les cieux, tandis que les enfants criaient et riaient de joie, ce qui l’avait fasciné.

Le meilleur pour faire voler un cerf-volant, c’était d’être deux : l’un tenait le cerf-volant, et l’autre courait dès que le vent soufflait pour l’envoyer dans les airs.

Pour rendre les choses intéressantes, Song Qingshi ne fit pas installer de formations magiques d’assistance sur le cerf-volant, et interdit également l’utilisation de tout sort de maîtrise du vent ou de lévitation. Il voulait faire voler le cerf-volant à la manière des mortels, en utilisant simplement le vent naturel. Pour cela, il analysa même la vitesse et la direction du vent sur le Mont Xinyi, choisissant le meilleur endroit pour faire voler le cerf-volant. Il était excité et prêt à faire voler le cerf-volant aussi haut que possible.

Les deux arrivèrent sur le Mont Xinyi et posèrent le cerf-volant sur une pente soigneusement préparée.

Song Qingshi sortit un carnet de notes de sa sacoche, regarda minutieusement les instructions pour faire voler le cerf-volant, puis calcula à nouveau la formule mathématique pour estimer la hauteur et la position du cerf-volant, afin d’éviter tout accident, comme des fils coincés dans les arbres.

Yue Wuhuan jeta un coup d'œil discret aux notes et ne put s'empêcher de rire.

Song Qingshi, distrait par le rire du « génie » du groupe, vérifia précipitamment deux fois ses calculs pour s'assurer qu'il n’avait pas fait d’erreur.

Une fois les calculs confirmés, il se mit en position, demanda à Yue Wuhuan de tenir le cerf-volant, puis se mit à courir. La première tentative fut un échec : le cerf-volant roula sur le sol. La deuxième fois, il réussit à le faire décoller. Yue Wuhuan se tenait derrière lui, lui montrant patiemment comment manipuler la ficelle, l'aidant à faire monter le cerf-volant petit à petit.

Le beau phénix s’éleva lentement, ses longues plumes dorées et rouges flottant derrière lui. Grâce au vent, il traversa les nuages en émettant un cri clair et perçant.

La couleur de la vie apparut dans le ciel blanc, transformant les nuages monotones en une scène vivante.

Song Qingshi, les yeux fixés sur les nuages et le cerf-volant, se sentit soudainement perdu. Cette scène lui était étrangement familière, comme si elle faisait partie de ses souvenirs, quelque chose qu’il avait vu un million de fois sans jamais pouvoir en saisir les détails. Des souvenirs profondément enfouis en lui semblaient vouloir refaire surface, essayant de briser les chaînes qui les retenaient…

Une étrange sensation grandit dans son esprit, surgissant à chaque instant, comme un combat intérieur entre ce qui était refoulé et ce qui voulait éclater.

Song Qingshi eut un léger mal de tête, mais ses yeux restèrent fixés sur le cerf-volant, déterminé à trouver la réponse.

Soudain, la ficelle du cerf-volant se rompit, et le phénix perdit son équilibre, effectuant plusieurs pirouettes dans les airs avant de descendre en tombant.

Yue Wuhuan regarda la ficelle cassée dans ses mains, choqué. Il n'avait pas imaginé une telle erreur de sa part.

Song Qingshi laissa tomber la bobine de fil et s’envola en direction du cerf-volant en utilisant sa maîtrise du feu. Voyant le cerf-volant osciller dangereusement vers un marécage, il se précipita pour le récupérer avant qu'il ne tombe dans la boue. Mais, bien que le cerf-volant ait été sauvé, la queue du phénix se retrouva immergée dans le marécage, ce qui en salit une bonne partie.

Il revint, tristement, portant le cerf-volant et le donna à Yue Wuhuan, lui demandant, attristé : « Est-ce que je l'ai mal lancé, c'est pour ça que ça a échoué ? »

« Non, » répondit Yue Wuhuan après avoir examiné attentivement la cassure de la ficelle. «J’ai utilisé un fil en argent solide pour éviter qu’il ne se casse, et j’ai vérifié avant de l'enrouler. Ce fil est de très bonne qualité. » Il s'arrêta un instant, sourit, et tendit la ficelle à Song Qingshi. « Regarde, c’est ce petit malin qui a tout gâché. »

Sur le fil en argent grimpait une petite fourmi dorée, qui avait rongé la ficelle, l'affaiblissant au point qu'elle n’avait pas pu supporter le poids du cerf-volant.

Les fourmis dorées étaient courantes sur le Mont Xinyi. Par un pur hasard, l'une d'elles avait escaladé le cerf-volant et, par hasard, avait rongé la ficelle, ce qui avait causé la chute. C'était une explication des plus naturelles…

Song Qingshi resta là, figé : « Donc, c’était juste un hasard ? »

« Oui, » répondit Yue Wuhuan avec un sourire rassurant. « Rentrons maintenant. La peinture ne se nettoie pas, je vais changer la partie sale et mettre un fil plus solide. »

Quelle était la probabilité qu'une fourmi ronge la ficelle du cerf-volant ?

Une sur un milliard, peut-être ?

Song Qingshi se souvint soudainement de l'incroyable tribulation des éclairs que Yue Wuhuan avait affrontée lors de la construction de sa fondation. Il se souvint également de ce que Yue Wuhuan avait dit à propos des nombreuses occasions manquées de découvrir la véritable identité de Xie Que à cause du hasard. Il se souvint même de sa rencontre avec An Long, lorsque le vent étrange avait soufflé et emporté les précieuses herbes qu'il venait de récolter, les envoyant dans un marécage sale et nauséabond, c'est là qu'il s'était retrouvé à découvrir le petit démon à moitié mort enfoui dans la boue.

Pourquoi le système avait-il choisi son fragment d'âme pour cette mission ? Pourquoi l'avait-il renvoyé ici ?

Tout cela n'était-il que des coïncidences ?

Song Qingshi s'arrêta, observant le ciel avec méfiance, sentant qu'il avait oublié quelque chose de très important.

*

Yue Wuhuan était retourné réparer le cerf-volant.

Song Qingshi était agité, son esprit tourbillonnant autour du cerf-volant en forme de phénix dans le ciel. Il n'avait même pas envie de faire des tests de toxicologie, il nourrit les rats de laboratoire puis sortit se promener. Il se dirigea d'abord vers la porte de l'école, observant sérieusement les étudiants travaillant sur leurs recherches, puis alla à la bibliothèque feuilleter quelques livres, et sans vraiment savoir pourquoi, il se retrouva devant le hall ancestral.

Le hall avait été récemment rénové, il était tout neuf, propre et bien entretenu. Des rouleaux de peinture étaient accrochés au mur, et un autel était décoré de fruits et de fleurs fraîches.

Bien que le maître précédent ait pris un disciple peu recommandable, ce dernier avait, en retour, pris un petit-fils sage et bien élevé, ce qui pouvait être considéré comme une forme de respect tardif.

Song Qingshi se rappela qu'il n'était pas venu rendre hommage à son maître depuis dix ans, ce qui lui occasionna un sentiment de gêne. Il entra donc, alluma trois bâtons d'encens, puis, attiré par les offrandes, se tourna vers le maître et dit : « Maître, je vous rends hommage », tout en prenant un grosse pêche juteuse, qu'il commença à manger en admirant les rouleaux de peinture laissés par son maître.

La pêche choisie par Yue Wuhuan était juteuse et sucrée, délicieuse à souhait.

Les peintures laissées par son maître étaient vraiment mauvaises, de même niveau que les siennes. On ne pouvait même pas dire ce qu’elles représentaient.

Cette peinture avait été placée dans la salle ancestrale, mais un voleur ne voudrait pas y toucher.

Song Qingshi réfléchit un moment, puis pensa qu'il valait mieux emporter cette peinture, pour éviter que plus tard, avec l'augmentation du nombre d'élèves dans la Vallée de la Médecine, tout le monde, venant rendre hommage à leur ancêtre, ne tombe sur cette œuvre laide et absurde… Cela ferait-il honneur à son maître ? Ne serait-ce pas un affront à la dignité de la Vallée ?

Il décida donc de prendre quelques livres médicaux transmis par le maître, et de les utiliser à la place de cette peinture lors des hommages.

Song Qingshi décrocha la peinture, la prit avec lui à la salle de Fuling, et se prépara à la mettre dans le coffre.

Le ciel devenait de plus en plus sombre, tout comme son esprit.

La mission du système ne lui offrait plus d'espoir, et il ne voyait aucun signe de rétablissement de l’état de Yue Wuhuan. Maintenant, tout ce qu'il pouvait faire, c'était ne pas abandonner et être là pour lui, espérant que le temps apporterait un changement. Si cela ne fonctionnait pas, il finirait par rester à la Vallée de la Médecine, vivant une vie tranquille avec Yue Wuhuan, cherchant chaque jour à le rendre heureux, espérant qu'il pourrait vivre une vie agréable.

Mais il avait l'impression que ce n'était vraiment pas suffisant…

Song Qingshi s’allongea sur son lit, ouvrit la peinture, la regarda sous tous ses angles, en espérant que peut-être son maître pourrait lui donner une idée, comme par exemple lui enseigner une méthode pour effacer les souvenirs douloureux sans nuire au cerveau, ou l'envoyer dans le passé pour tuer Xie Que directement, ramener Yue Wuhuan et le garder à la Vallée de la Médecine, pour pouvoir le chérir et le rendre heureux tous les jours. Peut-être qu'en retirant l'obstacle psychologique qui le bloquait, Yue Wuhuan lui offrirait chaque jour des douceurs sucrées et tendres.

Mais malheureusement, le maître de la Vallée de la Médecine, en dehors de guérir les maladies et de concocter des pilules, n’avait aucune autre compétence… Il n’avait même pas laissé de livres sur le traitement psychologique.

Quel maître inutile !

Song Qingshi se permettait de râler, sûr que son maître ne pouvait pas entendre ses pensées. Il posa la peinture sur la table près du lit, alluma la perle lumineuse et continua à organiser ses notes médicales. Puis, absorbé dans son travail, il se retourna et réalisa qu’il avait accidentellement renversé une grosse goutte d’encre sur la peinture.

Il s’apprêtait à la nettoyer par réflexe, mais la peinture était tellement ancienne qu’elle était fragile, et dès qu’il essaya d’essuyer, un trou se forma dans le papier. Il paniqua, sa main trembla, et il finit par déchirer la peinture en deux…

Song Qingshi resta là, bouche bée…

Il tenait les morceaux déchirés de la peinture, ne sachant pas quoi faire.

Son précieux et tout-puissant disciple pourrait-il réparer cette peinture ?

Est-ce qu’il pourrait en refaire une copie et faire comme si de rien n'était ?

Song Qingshi paniqua, se disant qu’il devrait peut-être enterrer la peinture et prétendre que tout allait bien, mais il savait que ce n’était pas honnête.

Soudain, la peinture déchirée se mit à émettre une lumière dorée, comme des lucioles dorées…

Song Qingshi s'approcha, intrigué, et réalisa que c'était de la lumière de mérite, une chose rare. En tant que médecin, il avait sauvé de nombreuses personnes grâce aux pilules qu'il avait créées, accumulant ainsi du mérite, il n’était pas étranger à ce phénomène. On disait que certains cultivateurs avaient directement ascensionné et atteint des positions divines grâce à leur mérite.

Pourquoi une simple peinture pourrait-elle contenir de la lumière de mérite ?

Song Qingshi, confus, prit la peinture et l'examina de plus près. À son grand étonnement, la lumière de mérite se précipita soudainement vers lui, envahissant son corps à toute vitesse.

Ses yeux se firent noirs, et sa conscience commença à se brouiller…

Dans son esprit, un océan de nuages s'étendait à perte de vue. Au fond de cet océan, se trouvait une maison semblable à une grotte de neige, froide et déserte, à l'exception d'une montagne de rouleaux de livres. Song Qingshi aperçut à l'intérieur de la maison un jeune garçon qui lui ressemblait étrangement. Il semblait sans expression, tel une poupée en porcelaine, assis tranquillement dans la maison, lisant livre après livre...

En fin d'après-midi, le garçon se mit soudainement en mouvement, une lueur d'attente apparaissant dans ses yeux, comme si la poupée en porcelaine prenait vie.

Il se dirigea lentement vers la fenêtre, se pencha sur le rebord et regarda discrètement vers l'horizon, comme s'il attendait quelque chose.

Au loin, l'horizon se teinta progressivement d'une lueur dorée et rouge. C'était un phénix fait de la flamme la plus éclatante du monde, traînant derrière lui neuf longues queues de feu doré et rouge. Il s'approcha lentement, passa devant la fenêtre du jeune garçon, et la lumière éclatante éclaira ses yeux confus, illuminant ainsi sa maison froide et déserte.

La mer de nuages monotone prit vie dans la splendeur de ce paysage magnifique.

C'était la seule source de plaisir dans sa vie morne.

Le garçon attendait chaque jour, regardait chaque jour, attendant jour après jour, observant année après année...

*

Song Qingshi fut réveillé par Yue Wuhuan. Lorsqu'il ouvrit les yeux, il se rendit compte qu'il était affalé sur la table, l'esprit complètement confus.

"Maître, que se passe-t-il ?" Yue Wuhuan tendit la main et essuya ses yeux.

"Yue Wuhuan, j'ai fait un rêve." Song Qingshi s'aperçut que ses yeux étaient remplis de larmes, qu'il ne pouvait arrêter de couler, et murmura : "Au début, c'était un beau rêve, mais il s'est transformé en un cauchemar. Un cauchemar terrifiant..."

"Les cauchemars ne sont pas réels," Yue Wuhuan, perturbé par sa tristesse inexplicable, le réconforta longtemps avant de demander, confus : "De quoi as-tu rêvé?"

Song Qingshi leva la tête, fixant intensément ces yeux magnifiques, les plus beaux du monde, qu'il ne pouvait jamais regarder assez. Il se força à contenir sa tristesse, saisit fermement la manche de Yue Wuhuan et sanglota :

"Yue Wuhuan, j'ai rêvé que le phénix avait disparu."

"Yue Wuhuan, je veux le retrouver."

"Yue Wuhuan, je ne renoncerai jamais."

 

Traduction: Darkia1030