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Bien que la pièce fût rudimentaire, elle disposait de toutes les herbes médicinales courantes, ainsi que de nombreux onguents déjà préparés.

La maquerelle du Pavillon Tianxiang, désireuse de préserver la beauté et la vie de Wuhuan pour continuer à en tirer profit, avait fait en sorte que les coups de fouet soient concentrés sur son dos et ses fesses. Il s’agissait donc, dans la majorité des cas, de blessures externes. Le plus problématique était sa jambe : le tibia avait été brisé et mal ressoudé par un médecin incompétent, laissant de nombreuses séquelles qui l’empêchaient de marcher correctement.

Le monde de la cultivation disposait de nombreux remèdes spirituels et de méthodes secrètes, avec des ressources bien supérieures à celles de la société moderne.

Song Qingshi, combinant les savoirs médicaux de deux mondes et ayant consacré de nombreuses années à leur étude, était le plus grand médecin du monde des cultivateurs : aucune blessure externe ne lui résistait.

Rassuré en découvrant que Wuhuan possédait une racine spirituelle de type bois, favorable à la régénération, il choisit alors la méthode de traitement la plus simple. En quelques gestes rapides, il découpa les vêtements collés au sang, nettoya les plaies à l’eau pure, sectionna au bistouri les tissus infectés, puis utilisa du fil d’intestin de mouton pour suturer deux blessures particulièrement profondes. Il écrasa grossièrement plusieurs herbes médicinales, les mélangea en une poudre qu’il appliqua sur les blessures. Profitant de son évanouissement, il réalisa ensuite une anesthésie locale sur la jambe à l’aide d’aiguilles dorées et de son pouvoir spirituel, brisa rapidement l’os mal ressoudé, puis le remit en place.

Wuhuan se réveilla, arraché à l’inconscience par une douleur fulgurante. Il avait la sensation d’être nu, de souffrir dans tout son corps, sa jambe semblait brisée. Un désespoir profond l’envahit, ses yeux rougis par l’angoisse. Il comprit qu’il avait quitté la gueule du loup pour tomber dans la gueule du tigre. Ce monstre, cruel et sans scrupule, avait compris qu’il nourrissait des pensées de révolte, et avait donc délibérément brisé ses jambes pour le garder enfermé dans cette montagne isolée, le transformant en jouet incapable de fuir...

Il était déterminé à entraîner ce monstre dans sa chute.

Wuhuan tâtonna autour de lui, cherchant à saisir un objet dur qui ferait office d’arme, mais son corps était si faible qu’il ne parvenait pas à bouger.

Song Qingshi, couvert de sueur, s’aperçut qu’il s’était réveillé. Il s’empressa de renforcer l’anesthésie par deux nouvelles injections.

La nuit était tombée lorsqu’il acheva enfin de traiter toutes ses blessures. Il avait bandé son corps de la tête aux pieds, l’avait changé avec des vêtements propres, puis était allé chercher à l’entrée une branche de ronce droite, qu’il avait épluchée pour en ôter les épines, et transformée en canne blanche qu’il plaça près du lit, en guise de bâton de guidage.

Ayant un instant de répit, Song Qingshi se mit à réfléchir à son problème d’élocution. Après de multiples vérifications, il confirma que ni ses cordes vocales, ni sa gorge ne présentaient d’anomalie. À l’exception d’une malnutrition légère, son corps était sain. Il médita longuement… et conclut que ce mutisme relevait d’un trouble psychologique.

Dans son enfance, il avait souffert d’un trouble similaire, bien que moins grave, et la situation s’était améliorée en grandissant. Aujourd’hui encore, il éprouvait une certaine nervosité à s’exprimer devant des inconnus, s’embrouillait parfois, mais il n’avait aucun mal à dialoguer ni à se faire comprendre.

Il tenta de produire des sons, mais après plusieurs essais infructueux « ah, ah, ah, ah », il échoua de nouveau.

Cela le déprima davantage. Il en vint à penser que la configuration de la formation du Maître Épéiste Mo Yuan était franchement déraisonnable : cela défiait toute logique médicale et scientifique. Lui imposer une incapacité de parole aussi absolue entravait fortement ses actes. Il regrettait presque d’avoir autrefois admiré cet homme, allant jusqu’à ressentir une légère vénération à la lecture de ses exploits…

Renonçant à se heurter à cette incohérence, il choisit d’y voir un défi supplémentaire dans l’épreuve qu’il traversait : ardu, certes, mais surmontable. Il avait déjà passé des années cloué sur un lit, et n’était pas homme à se plaindre du destin. Aujourd’hui, il pouvait marcher et agir ; l’impossibilité de parler n’était pas insurmontable. Comparé à la paralysie progressive de son ancienne vie, c’était un progrès.

Demain, il attendrait que Wuhuan reprenne conscience, puis évaluerait son état. Si tout allait bien, il se rendrait au Pavillon Tianxiang pour délivrer également Qu Yurong. Ce dernier étant un jeune maître de bonne famille, il saurait certainement lire. À ce moment-là, il écrirait ses pensées sur un plateau de sable, et demanderait à Qu Yurong de servir d’intermédiaire pour dialoguer avec Wuhuan.

Cette idée rendit à Song Qingshi toute sa bonne humeur. Il ralluma l’âtre sous le four médicinal et se mit joyeusement à préparer une décoction pour Wuhuan.

*

Le lendemain, Wuhuan se réveilla lentement sur sa couche. Son corps lui faisait terriblement mal à chaque mouvement. Sa jambe était ligotée avec un matériau inconnu, complètement insensible, impossible à bouger. Il n’osait imaginer ce qu’il avait subi la nuit passée, redoutant d’avoir été victime de sévices innommables…

En entendant les pas de la « bête » s’approcher, il fut pris de panique. Il tâtonna fébrilement autour de lui et, à sa grande surprise, trouva un bâton long. Sans réfléchir, il le leva d’un geste brusque et frappa violemment en direction du bruit.

Song Qingshi, occupé à tenir une décoction chaude, ne put esquiver le coup. Il se fit assommer à coups de bâton.

N’étant encore qu’un simple cultivateur au stade du raffinement du Qi, son corps n’était pas bien plus résistant que celui d’un mortel. Dépourvu de pouvoir de protection, il reçut plusieurs coups à la tête, qui lui laissèrent des bosses douloureuses. Des larmes lui montèrent presque aux yeux. Une flamme sombre crépita autour de lui, signe d’une intention meurtrière imminente. Il jeta un coup d’œil prudent à l’extérieur, puis observa à l’intérieur Wuhuan, le regard rouge de fureur. Après un court moment de réflexion, il comprit que ce dernier essayait sans doute de le tuer. Il s’enfuit en serrant la décoction contre lui, se réfugia dans un coin de la pièce et n’osa plus s’approcher de ce beau démon à la violence imprévisible.

Wuhuan ressemblait beaucoup à Feng Jun, tant par ses traits que par sa voix, mais leur tempérament était légèrement différent…

Feng Jun, lui, ne l’avait jamais frappé…

Song Qingshi se sentit quelque peu meurtri, mais il était toujours convaincu que Wuhuan avait un lien avec Feng Jun, et ne parvenait pas à lui en vouloir.

Il resta donc docilement assis dans un coin, attendant que la colère de Wuhuan s’apaise.

Wuhuan agita plusieurs fois son bâton dans le vide, s’assurant que les pas s’étaient éloignés. Il poussa alors un soupir de soulagement.

Après un long moment, il parvint enfin à se calmer. Il remarqua que son corps dégageait une forte odeur d’herbes médicinales, qu’il était enveloppé dans de nombreux bandages, et qu’il portait des vêtements propres. L’endroit le plus redouté ne lui faisait pas mal, ne laissant pas de sensation d’avoir été violé. Il n’avait aucune expérience concrète dans ce domaine, mais il avait entendu ses aînés en parler au Pavillon Tianxiang : un homme n’était pas comme une femme, il n’y avait pas de trace de sang. Et s’il n’avait pas mal, c’était peut-être que cet homme était de petite taille, ou alors… impuissant ?

Privé de la vue, Wuhuan avait développé une grande sensibilité émotionnelle. Dans sa vie, il n’avait jamais rencontré de personne bienveillante. En revanche, des scélérats feignant la bonté pour mieux abuser de lui, il en avait croisé plus d’un. Il lui était donc difficile de croire que quelqu’un puisse lui vouloir du bien sans arrière-pensée, et encore moins s’il s’agissait d’un cultivateur ayant fréquenté le Pavillon Tianxiang !

Il inspecta soigneusement son corps à la recherche de la moindre trace d’abus. Mais en dehors des résidus de plantes médicinales et des marques de traitement, il ne trouva rien. Sa jambe était maintenue par quatre longues attelles de bois, visiblement destinées à fixer l’os. Il les palpa longuement, avant de demander avec hésitation : « Qu’est-ce que c’est ? »

Mais aussitôt après, il regretta sa question : comment espérer qu’un muet réponde ?

Il baissa la tête, plongé dans ses réflexions.

Song Qingshi, qui l’observait discrètement depuis un moment, voyant qu’il ne semblait plus enclin à frapper, s’approcha prudemment avec la décoction. Il en versa un peu dans une cuillère, souffla dessus pour la refroidir, puis l’approcha de ses lèvres, l’invitant à boire.

« Je n’aime pas prendre de médicaments, c’est trop amer. » Wuhuan, en sentant l’odeur du breuvage, détourna vivement la tête, pris d’une nouvelle panique. La maquerelle administrait souvent des aphrodisiaques aux novices au caractère trop rebelle. Il avait entendu de nombreuses histoires d’adolescents préférant mourir plutôt que de céder, mais qui, après avoir été drogués, perdaient toute force, devenaient hypersensibles, et finissaient par se vautrer sous les clients, perdant toute dignité et devenant des prostitués dociles.

Il avait donc une peur viscérale des médicaments. Peu importait la gravité de ses blessures, il refusait catégoriquement d’en prendre.

Il se recula, refusant sans relâche la décoction que l’on tentait de lui faire avaler.

Song Qingshi ne lâcha pas prise, il le poursuivit en lui donnant à manger, émettant des sons doux, tentant de porter la cuillère à sa bouche pour lui faire goûter, afin qu’il comprenne que le médicament contenait du miel et n’était pas amer.

Wuhuan, poussé à bout, repoussa maladroitement, le bol de médicament se renversa, le liquide éclaboussa Song Qingshi, le lit, et le bol tomba par terre en se brisant en morceaux.

Song Qingshi resta figé, tenant la cuillère.

Wuhuan sentit la déprime de l’homme devant lui, soudainement il s’adoucit un peu, sentant qu’il y avait quelque chose qui clochait, voulant enquêter davantage. Mais il avait déjà montré son vrai visage cruel, frappant et donnant des coups de pied, il ne pouvait plus mentir ni duper. Il serra fermement son bâton, ouvrit la bouche pour dire quelque chose, mais finalement ne parla pas...

Song Qingshi saisit l’occasion, et en un instant, il plaça dans sa bouche le médicament contenu dans la cuillère.

Wuhuan n’eut pas le temps de réagir, il avala le breuvage, dont la langue percevait un goût doux-amer, loin d’être désagréable. Puis il sentit qu’on le pressait doucement sur le lit, la couverture mouillée fut retirée, puis au bout d’un moment, quelqu’un apporta une couverture neuve, parfumée de soleil, qu’on posa soigneusement sur lui.

Au bout d’un moment, il entendit des bruits de nettoyage des débris.

Wuhuan ne put s’empêcher de demander : « Es-tu en colère ? Si oui, frappe une fois, sinon, frappe deux fois. »

Song Qingshi frappa aussitôt deux fois sur la planche du lit. Bien que ce patient soit désobéissant et peu coopératif, il comprenait que les personnes aveugles sont très sensibles, que les abus prolongés avaient privé Wuhuan de sentiment de sécurité, provoquant irritabilité et inquiétudes, ce qui était normal, d’autant plus qu’il ne pouvait ni parler ni expliquer, il ne pouvait donc pas lui en vouloir de son accès de colère.

Après un long moment de réflexion, Wuhuan demanda à nouveau : « Mes jambes sont insensibles, est-ce toi qui as fait cela ? »

Song Qingshi frappa une fois sur le lit, mais il se ravisa, attrapa sa jambe, et réadministra deux injections pour lever partiellement l’anesthésie. Wuhuan sentit peu à peu la douleur dans sa jambe. Ensuite, Song Qingshi prit un petit bâton, le posa dans la main de Wuhuan, le brisa et le recolla plusieurs fois.

Ils firent ainsi de nombreux gestes pour communiquer, multipliant les questions de type « oui » ou « non », jusqu’à ce que Wuhuan comprenne enfin ce qui était arrivé à sa jambe.

Wuhuan demanda avec précaution : « Donc, tu es en train de me soigner, tu ne m’as pas fait subir des actes immoraux ? »

Song Qingshi acquiesça vigoureusement, frappant fort sur la planche pour confirmer qu’il disait vrai. Puis il apporta à nouveau le bol de médicament, le posa à côté, prit sa paume et écrivit sans cesse le caractère « médicament », essayant de lui apprendre à reconnaître quelques caractères simples, afin d’établir une communication.

Wuhuan n’avait jamais eu affaire à l’écriture. Il réfléchit longuement, puis comprit le sens à force de voir ces mêmes traits répétés. Il tenta de deviner le sens de chaque caractère, échoua des dizaines de fois, puis finit par deviner : « Médicament ? »

Song Qingshi fut très heureux et frappa la planche en rythme.

Wuhuan essaya de tracer avec son doigt les formes des caractères dans l’air, ressentant une joie indescriptible. Il demandait souvent à quelqu’un de lui lire des livres, parfois des récits animés, parfois de belles poésies ou chansons. Il voulait vraiment savoir à quoi ressemblaient les caractères écrits. Il désirait ardemment lire.

Mais tous se moquaient de lui, ce pauvre aveugle, rêvant en vain.

« Médicament. » Il tenta d’écrire plusieurs fois, « c’est ainsi que sont les caractères. » Après un long moment, il baissa la main, un peu déçu, et sourit amèrement : « À quoi bon connaître les caractères ? Je ne pourrai jamais lire un livre. »

Song Qingshi réfléchit un instant, prit une planchette en bois, grava le caractère « médicament » dessus avec un petit couteau, puis la posa dans la main de Wuhuan. Il guida ses doigts sur les reliefs des traits, lui montrant comment lire.

Avant de pouvoir fabriquer la pilule Xuantian Taiming, il pouvait commencer par lui apprendre les caractères par le toucher. Il demanderait à un menuisier de graver des livres sur des plaques de bois. Même si le monde des immortels ne connaissait pas le braille, Wuhuan semblait assez intelligent pour apprendre l’écriture normale, de sorte qu’après avoir recouvré la vue, il ne serait pas analphabète.

Song Qingshi était très fier, trouvant son idée excellente.

Wuhuan toucha longuement les caractères gravés sur la planchette, puis leva la tête vers les formes floues devant lui. Soudain, il eut envie de savoir à quoi ressemblait cet homme. Il réfléchit longuement, puis étendit doucement la main, toucha Song Qingshi. Ne voyant aucune résistance, il osa poser sa main sur son visage, puis sur son corps, caressant lentement et attentivement.

Les préjugés et la peur avaient obscurci son esprit, l’empêchant de discerner la vérité.

Aujourd’hui, il découvrait enfin que cet homme n’était qu’un jeune garçon maigrelet, à peine âgé d’une douzaine d’années, au corps pas encore développé. Il était impossible qu’il ait d’autres intentions que de lui venir en aide…

Wuhuan lâcha la main avec effroi, incapable d’affronter sa propre stupidité.

Ce garçon avait eu le courage de le sortir de l’enfer, de lui offrir de la douceur. Et lui, qu’avait-il fait ?

Calculs, insultes, coups, sombres soupçons, jusqu’à vouloir tuer son bienfaiteur…

« Je… je suis désolé, » Wuhuan trembla légèrement, le remords lui brûlant jusqu’aux os. Il avait commis une erreur terrible, une erreur si grave qu’il ne savait comment exprimer ses excuses. « C’est de ma faute, je… » Il ignorait comment réparer cette faute. « Fais-moi faire ce que tu veux. »

Song Qingshi prit aussitôt le bol de médicament et lui présenta la cuillère à nouveau, montrant clairement sa volonté qu’il prenne son remède.

Wuhuan hésita un instant, puis ouvrit la bouche, prêt à accepter cette bienveillance...

*

En fin d’après-midi, Song Qingshi se hâta vers le Tianxiang.

Après avoir donné le médicament le matin, il ne put s’empêcher d’enseigner quelques caractères à Wuhuan. Ce dernier était intelligent et appliqué ; dès qu’un caractère était écrit une ou deux fois sur sa paume, il le retenait. L’un enseignait sérieusement, l’autre apprenait sérieusement. Tellement concentré qu’il en oublia de manger, réglant son repas avec une pilule de jeûne, oubliant l’urgence principale.

Il devait absolument sauver Qu Yurong, sinon la mission serait un échec.

De retour au Pavillon Tianxiang, il trouva le lieu dans un grand désordre, comme si l’on cherchait quelqu’un. Il pensa d’abord qu’il s’agissait de Wuhuan, mais à y regarder de plus près, ce n’était pas ça...

La tenancière sanglotait, haletante : « Mon Yurong ! Quel salaud a kidnappé mon arbre à billets ?! »

Gui Gong et Hua Niang tentaient de la calmer, disant que c’était ce démon appelé Fu Donglai, un déserteur, qui profitant du chaos causé par l’incendie, avait enlevé Qu Yurong ce matin. Fu Donglai était un éclopé, l’un des hommes de Qu Yurong, spécialiste du larcin à mains nues, souvent invisible et insaisissable. Maintenant, il avait emporté Qu Yurong on ne savait où, s'amusant bien.

Ce passage n’existait pas dans l’œuvre originale...

Song Qingshi s’appuya contre le mur, hébété. Il avait perdu la cible de la mission. Comment allait-il passer son examen ?

 

Traduction: Darkia1030