" Aujourd'hui, c'est Noël, tu veux boire du lait de poule ? " demanda poliment Arno.

Lander le regarda en silence, ses yeux hébétés et distants, comme s'il n'y avait pas qu'une seule personne devant ses yeux, mais aussi d'innombrables passés et futurs aux couleurs vives. Alors qu'il fixait Arno, son cœur s'est soudainement et incroyablement adouci, comme si il y en avait encore un réel qui pompait du sang dans sa poitrine.

Lander mit longtemps à secouer la tête, comme s'il venait de reprendre ses esprits.

« Et du whisky ? Du café ? Du thé noir ? »

Lander secoua toujours la tête.

Le regard du jeune scientifique était doux, Arno ne pouvait se contrôler, inclinant la tête pour éviter le regard de l'autre.

Lander s'appuya sur la table et se leva lentement, trouvant une pile de papiers en peaux de chèvre en lambeaux et de l'encre. Il sortit la plume de sa poche, tamponna soigneusement l'encre — très bien, cette chose n'avait pas encore été solidifiée.

C'est le stylo que tu m'as donné, tu te souviens ?

" Je ne suis pas Merck ", a écrit Lander sur le papier, de manière décisive et gracieuse, semblant extrêmement agréable aux yeux, " je m'appelle Edward Lander ."

" Désolé. " Arno détourna le regard de l'écriture, son expression indubitablement stable, immobile, comme s'il ne savait vraiment pas lire.

Lander fixa le papier et à ce moment-là, son expression devint égarée.

Il ne fit pas attention à l'excuse "illettrée" d'Arno, le stylo s'arrêta un instant, puis il continua à écrire sur le papier : " J'aime tes yeux, la raison pour laquelle je suis venu sur cette place était pour te voir tous les jours. Tous les jours, si je peux te voir une fois, je sens que je peux vivre calmement et sereinement un autre jour avec ce monde. "

Le beau chevalier aux cheveux noirs regardait indifféremment l'écriture sur la peau de chèvre, ses yeux noirs ne vacillaient même pas le moins du monde.

Arno : "Est-ce que ta jambe gauche va bien ? Est-ce que ça te fait toujours mal ?"

Il n'y avait pas de réponse, et tout comme les nombreuses "lettres d'amour" qu'il avait écrites qui n'avaient jamais vu le soleil, cela restera à jamais dans son monologue.

Lander n'osait vraiment pas effacer ces mots colorés, mais après s'être ridiculisé, comme un chien dressé, chaque jour au bon moment et au bon endroit, il allait sur le balcon et jetait un coup d'œil au secret dans son cœur - l'histoire de Lord Lander, la personne la plus horrible, la plus froide, la plus laide du monde. Même son cœur qui s'était transformé en pierre, pendant de nombreuses années, avait juré silencieusement de ne pas changer et désirerait toujours une personne.

Il y a treize ans, la pauvre femme et son fils ont ramené Lander à la maison. Ils vivaient dans un petit grenier, et lorsqu'on était affalé sur le lit, on pouvait voir par la fenêtre le Londres qui était pour toujours sans soleil. La grosse dame gagnait sa vie en faisant du pain à la main et en tricotant des choses laides, et son chevalier aux cheveux noirs qui partait tôt et rentrait tard, utilisait des roseaux pour tresser de minuscules animaux, il les accrochait aux fenêtres pour le rendre moins triste.

Ces sauterelles étaient des jouets pour les enfants. Lander n'avait jamais été purement un enfant dans ce sens. Il traînait sa jambe blessée, chaque jour s'appuyant sur la fenêtre, juste pour attendre le coucher du soleil, que l'autre descende de cheval et rentre à la maison.

Ils utilisaient un stylo plume pour converser. À l'époque, Arno ne lui disait jamais froidement "Je ne sais pas lire".

Jusqu'à ce que quelques mois plus tard, les vieux amis de Landers entendent les nouvelles, et essayent de le retrouver avec tous les moyens nécessaires.

Ils devaient le récupérer, il était "le fils de M. Lander" après tout, il portait le sang maudit et l'attente épouvantable de ce pays. Les supérieurs compatissants étaient prêts à se saigner aux quatre veines et le laisser étudier, lui donner quelque chose à manger en attendant qu'il les rembourse généreusement, comme s'il était une poule qui savait pondre des œufs d'or.

Lander savait que l'autre l'avait reconnu, et était peu disposé à l'admettre. La tension s'est progressivement dissipée. Il tenait son stylo plume dont l'encre fuyait, assis sous la lumière tamisée, il avait l'impression la dernière goutte de sang dans son cœur qui avait toujours été préservée grâce à cette personne, était maintenant jetée comme une vieille chaussure par cette même personne. La faible chaleur se dissolvait dans l'air, mais la douleur a pris racine sourdement.

« Quand une personne perd ses espoirs et ses rêves, même s'il a le pouvoir de détruire le monde, il se sentira malgré tout souvent que ses mains sont vides, il ne sera pas en mesure de se sentir heureux, peu importe ce qui arrive » Lander rapidement écrit, « Une fois , je me suis fait une piqûre de morphine... "

Il arrêta la plume, baissa longuement la tête, comme s'il avait honte de son impureté, mais l'expression d'Arno resta la même, toujours cette expression d'indifférence. Le cœur de Lander commença à se refroidir lentement, comme tombé dans un fossé de glace , une eau sale, l'environnement était si sombre qu'il ne pouvait pas voir ses propres doigts, tout ce qui restait était le mot - "froid".

Il s'en moque.

Lander baissa ses longs cils. Le stylo plume se remit à baver de l'encre, laissant une tache sur la peau de chèvre, et même sur ses doigts : « La drogue m'a procuré un calme temporaire et un faux bonheur. Ce qui m'attendait ensuite était juste un vide sans fin et la souffrance, ce sur quoi je pouvais compter, c'était seulement... "

Il craignait de devenir un vrai fou.

Il avait peur que lorsqu'il a attrapé la lumière du soleil, il était déjà aveugle.

Pourquoi était-ce Arno ?Parfois, Lander devait aussi se demander, pourquoi n'était-ce qu'une personne... qu'il avait rencontrée quand il était jeune ?

À bien y penser, cette personne semblait être le seul point d'appui qui l'avait tiré vers le haut alors que sa vie était sur le point de s'effondrer, il devait définitivement compter sur ce petit espoir pour surmonter les années toujours si longues, noyé profondément et fou qu'il était.

Tout le monde a besoin d'un point d'appui, la durée de vie des personnes que Lander avait rencontrées n'avait pas été longue. Excepté Arno, il ne semblait y avoir personne digne d'être ce point d'appui.

Lander pensa à quel point ce serait bien s'il était vraiment un fou au sang-froid, afin qu'il puisse tirer son énergie de la souffrance des autres, sans avoir besoin d'un point d'appui stupide.

Lander arrêta le stylo, ses yeux bleus profonds fixant Arno pendant un long moment.

Arno le regarda avec désinvolture. Pendant tout l'échange de mystère ou de férocité, il y avait eu une barrière invisible, instaurée par l'autre sans hésitation.

Arno détourna le regard, attrapa un demi-verre de vin bon marché avec trois doigts, but une gorgée et le termina. On ne savait pas s'il était heureux ou malheureux. Il fronça les sourcils et ses traits semblèrent encore plus profonds.

Il était devant le poêle du vieux bistrot miteux, il a sorti une pharmacie de sous le lit et a retroussé ses manches : « Laisse-moi regarder tes jambes. »

Cela faisait mal, mais ce n'était pas mortel. Pour Lander, aucune blessure n'était mortelle, c'était son secret.

À l'intérieur de son corps, il y avait une Machine divergente à l'intelligence la plus avancée au monde, qui ne contenait que deux puces de programme. Cet objet inestimable à la plus grande précision était dédié à son travail, exécutant uniquement ces deux programmes. L'un des deux déclencherait une autoexplosion en une fraction de seconde lorsque l'hôte mourrait, et son rayon d'attaque pouvait dépasser dix mètres.

Et un signal spécifique serait émis - une fois le signal parti, tous les chars Machines divergentes de ce monde, qu'ils soient sous la forme d'un véhicule, d'un animal ou d'un humanoïde, considéreraient toutes les créatures devant eux comme les ennemis et passeraient à l'attaque.

C'est vrai, Lander était ce genre de chien enragé. S'il mourait sans raison, il remuerait toute l'île de Grande-Bretagne pour que même les poulets ou les chiens ne puissent pas être épargnés.

Les gens du parti AS connaissaient tous ce secret, c'est pourquoi Lander savait qu'ils ne le toucheraient assurément pas facilement. Seul un petit groupe insignifiant utiliserait le nom des autres, créant des menaces et provoquant un assassinat modeste.

Arno avait les mains d'un chirurgien, possédant apparemment de façon innée la fonction 'soulagement de la douleur'. Lander restait assis là en silence. Sans la sueur froide sur son front, il aurait semblé vraiment comme un homme de bois qui avait perdu la sensation de douleur.

" Je veux être près de toi. " Le jeune scientifique murmura silencieusement cette phrase dans son cœur d'innombrables fois, chaque vacillement était comme une giclée de sang dans son cœur. Dieu avait pris sa voix, tout ses sentiments ne pouvaient s'exprimer que dans le silence d'un muet.

" Je veux te faire un câlin. "

" Je veux te laisser me regarder encore deux fois. "

Quand l'espoir de quelqu'un était placé sur une personne au lieu d'une tâche ou d'un objectif spécifique, il devenait vulnérable et lâche ; quand il aspirait au regard d'un autre, c'était comme ouvrir grand sa poitrine, révélant un cœur faible, et tout un chacun dans le monde pourrait venir lui donner un coup de pied.

Cet amour était laid comme une épine.

Lander regarda Arno, se penchant tout à coup , et il saisir le stylo pour écrire: « Si on me donnait une autre chance, je pencherais pour la morphine, je ne t'oublierai jamais. »

"Qu'as-tu encore écrit, pote 'poète' ?" Arno s'agenouilla sur le sol. Grâce à un demi-verre d'alcool de mauvaise qualité, recourant à son grand talent d'acteur, demandant même quand il savait en fait très bien, il souleva les coins de sa bouche, pointue et fine, affichant un sourire légèrement moqueur. Il a saisi la balle fichée dans la jambe de Lander à l'aide de la pince à épiler, l'a jetée au sol, puis a procédé à une deuxième désinfection autour de la plaie.

Les blessures étaient si douloureuses que Lander ne pouvait pas se retenir de frissonner.

Arno : "Attends un peu, c'est juste... euh..."

Le savant fou a soudainement sauté de sa chaise en bois et a plongé vers le corps d'Arno. L'homme aux cheveux noirs a titubé et est tombé sur le dos, incapable de prendre des précautions et a été plaqué au sol par un fou blessé.

"Hey vous..."

Lander pressa ses lèvres avec deux doigts, doux comme une plume. Arno perdit soudainement sa voix, et en un clin d'œil, il sembla s'enfoncer dans ces yeux d'un bleu profond.

D'une manière respectueuse ressemblant à un pèlerinage, Lander toucha ses propres lèvres avec les doigts qui étaient maintenant placés sur les lèvres de l'autre. Il semblait y avoir un parfum les entourant, envoûtant son esprit, s'attardant tout autour, créant un rêve dont il n'aurait jamais envie de se réveiller.

Alors que Arno était stupéfait, il leva la main de l' homme aux cheveux noir, et écrivit dessus mot par mot: « Comment est Mme Walson? »

L'expression d'Arno changea finalement.

La cloche de 12 heures a sonné, brisant l'illusion.

" Elle est morte. " Après un long moment, dit l'homme aux cheveux noirs.

Son visage perdit sa froideur, ses iris étaient noirs comme un abîme sans fond.

« Décédée d'un accident mécanique », a ajouté Arno avec un visage impassible, « Elle ne s'attendait pas à ce que tu sois un jeune maître avec des gens pour s'occuper de toi. De peur que les conditions dans la maison ne soient pas bonnes, te faisant souffrir, elle a voulu trouver un travail digne des femmes. Elle a fait un faux mouvement, la moitié de son corps a été entraînée dans la machine, le soir même où tu as été récupéré. »

Lander fut d'abord surpris, la lumière dans ses yeux s'assombrit soudainement.Ses yeux évitaient frénétiquement son regard, comme s'il ne pouvait pas regarder dans les yeux de l'autre personne remplis d'une haine calme.

"Une seule mauvaise opération, une mauvaise opération est punie de mort ? A tes yeux, la vie des gens ordinaires ne vaut rien, n'est-ce pas ? Nous ne sommes pas intelligents, nous n'avons pas beaucoup étudié, donc nous méritons d'être jeté, non?"

Arno l'a repoussé, le scientifique avec sa jambe blessée, a trébuché et est tombé en arrière.

Lander serra les doigts au sol.

Arno : "Pas besoin d'enquêter, tu sais quel genre de personne je suis."

Oui, le plus grand parti anti-science du pays, AS, n'était pas comme les foules qui suivaient bêtement le mouvement. Ils étaient à grande échelle, avaient des informations rapides, avaient des membres officiels et des idéaux plus élevés que ces foules. Ils connaissaient le secret de la Michine divergente dans le corps de Lander. Dans une telle situation, pour le bien des personnes dites "innocentes", bien sûr, ils doivent se forcer et protéger la vie de Lander.

Même s'ils étaient ceux qui espéraient le plus qu'Edward Lander disparaîtrait de ce monde.

Pendant un long moment, Arno se tut, fixant Lander dans les yeux. À ce moment-là, ne sachant pas si c'était l'illusion de Lander ou non, sa voix était presque douce.

« Edward Lander », a demandé Arno, « Pourquoi ? »

Lander était abasourdi et regarda dans les yeux sombres qu'il désirait, comme s'il y avait une main serrant son cœur, l'enveloppant de la douleur de ne pas vouloir vivre.

Il ne pouvait pas répondre à cette question, personne ne le pouvait.

Lander voulait dire : " Lorsque l'ancienne et la nouvelle ère - comme le continent flottant à la surface de la mer - entreront en collision, tant de personnes dans la crevasse mourront avant que la lumière ne puisse briller, alors seulement pourront-elles accueillir une véritable nouvelle ère ."

Mais il ne pouvait pas le dire, cela reviendrait à trahir la haine sur laquelle il s'était appuyé pendant si longtemps pour survivre.

La famille Lander avait comblé les vides du temps, et Mme Walson avait également comblé les vides du temps... Est-ce que tout cela n'était qu'une vérité glaciale et objective ?

Lui, Arno, Mme Walson, ainsi que ... cette émotion douloureuse, pas encore née mais déjà morte, peut-être, il n'est pas né au bon moment?